El Tema del Momento

¿Cómo cambiarlo?

¿A quién se le cambia?

¿Qué se cambia de él?

¿Por qué cambiarlo?...

¿Para qué?

¿Cuándo se cambia?

¿Por qué él debe cambiar?

¿Quién lo nota?

¿Quién no?...

¿Necesita un cambio?

¿Puedo solo dejarlo ir?

¿Me quiero deshacerse de él?

¿Le puedo ignorar?

¿Puedo pensarlo inexistente?...

¿Por qué lo llevo puesto?

¿Y si rasgo sus páginas?

¿O escribo sobre él?

¿Las rasgo y me las como?...

— Tal vez muera —

El Corazón y La Cometa

El recuerdo de la cometa y

su gran madeja de hilo

anudada en algunos puntos.

La he visto caer, la he rescatado, reparado, Y 

tantas veces,

la he hecho volar de nuevo.

Cada día

la madeja es más grande, y 

me ves aquí sentado

con la cometa entre mi torso.

Ey ven aquí, ¡ayúdame¡,

toma la madeja 

echa a correr pronto,

que hace buen viento.

Ahorcado

Siempre al borde del abismo, el amor…

donde cuelgo del cuello

esperando que alguien llegue,

que alguien corte la soga.

Caer sobre suaves colores,

jugar a dibujarte y amar…

o tal vez no haya nada y

me reviente contra el suelo gris.

Siempre al borde del abismo

esperando…

vivir lo que desde aquí veo

siempre al borde miro el cielo.

Jalan de la cuerda que se sacude y

entonces me pregunto si eres tú,

si son ellas, si es Dios, o simplemente se mueve

porque mi cuerpo convulsiona.

El Mismo Trago

En un mar de vino

absurdo, somnoliento,

(doliente), mi cielo se

cerró a tu ocaso.

Océano hecho polvo en mi memoria,

último hachazo a mi tallo,

me derrumba,

me hizo miserable.

Ahora entiendo la muerte,

teñido su blanco en vino tinto,

aplastando serenamente mi sombra.

Desecho El Recuerdo

En un mar de vino 

absurdo pero inquietante,

mi cielo rojo y espeso 

se cerró a tu ocaso. 

Océano hecho polvo en

mi memoria, melancolía

que me derrumba 

haciéndome miserable. 

—¡Ahora entiendo la muerte!—

teñido su blanco en vino tinto,

obligándome  a olvidarte

aplastando serena-mente la sombra.

Desde la Claridad

Cada día

del poder que me inmuta;

sensación de lluvia,

estruendo enérgico en las gotas

que golpean el agua.

Cada día

que la rosa se tiña de rocío

y la fuente inunde el viento,

(en las manos) se

deslice aquel torrente.

Cada día

si pasa por la piel el sol,

si he aprendido a no mentirte,

aferrándome a una claridad difusa.

Cada día

(amando) cada día,

deseando la noche, locura.

Solo tener sexo y de-repente

aparecer un sol.

Agonía y El Cuerpo

Cuando empieza

se mantiene de agua, de

pan duro,

se extiende al estómago

rasgando desde dentro.

En un momento

su ser líbido se agita

—matándote—

Liberado en aquel orgasmo,

exprime lágrimas de

ojos que secos,

no podían llorar.

¡Tú!

tan indefenso,

expuesto a la duda, al

asombro de no

sentir más dolor.

Es ahí

cuando el alma también sufre.

En El Bote Roto

El violín, que desde el

vientre se ahoga;

y la melodía

desprovista de inmunidad

por el llanto del músico furioso.

Violín, violín chillando, 

mira el mar que divergente

azota los barcos encallados.

(Le esperan...);

la música desde su sexo, es

el hedor más tenue de

la misericordia.

Astillado, macerado,

casi destruido, con sus cuerdas

dobladas en el fin.

Fijan el lamento...

Violín, querido violín,

diluye las partituras 

en el mar helado, en las rocas

que te despedazan.